Es gibt einen Moment, in dem ein Manuskript aufhört, ein Manuskript zu sein – wenn man weiß: Das erscheint. Das wird gedruckt. Das liegt irgendwann in Buchhandlungen und wird von Menschen gelesen, die ich nicht kenne. Mit diesem Wissen hat sich für mich etwas verändert. Nicht dramatisch, nicht über Nacht, aber spürbar.
Das Erste, was einsetzte, war der Perfektionismus. Ich bin noch einmal über das gesamte Manuskript gegangen – nicht weil der Verlag es verlangt hatte, sondern weil ich plötzlich mit anderen Augen draufschaute. Unklarheiten, die ich mir mit „der Leser versteht schon, was ich meine” erklärt hatte, wollte ich nicht mehr stehenlassen.
Das Lektorat war dann eine gute Erfahrung. Konstruktiv, präzise, ohne das Gefühl, dass jemand ein anderes Buch aus meinem machen will. PM Lakeman hatte das von Anfang an versprochen – meine Sprache zu lassen, wie sie ist. Und sie haben es gehalten. Keine Stellen, an denen mir gesagt wurde: Das muss raus. Stattdessen: Das könntest du kürzer machen. Hier verlierst du kurz den Faden. Meistens hatte das Lektorat recht, und wo es das hatte, war ich froh darüber.
Was sich verändert hat, war das Selbstbewusstsein – nicht im Sinne von Arroganz, eher im Sinne von: Ich habe aufgehört zu zweifeln, ob das gut genug ist. Weil ich gesehen habe, wie das Lektorat darüber gesprochen hat. Weil ich gemerkt habe, dass die Menschen, die das professionell machen, das Buch wirklich mögen.
Es ist ein seltsames Gefühl, nach zwei Jahren Arbeit sagen zu können: Ich bin Autor. Nicht als Anspruch, sondern als Tatsache. Jemand verlegt mein Buch. Es erscheint. Das ist passiert. Ich gewöhne mich noch daran.